Preso dentro da gaiola,
O sofrimento é imensurável;
Minhas asas foram cortadas
E não consigo cantar mais.
Minha identidade se perdeu no tempo
E quem eles pensam que eu sou
Já nem me lembro.
Se a beleza é relativa, o que garante que o sangue que faz meus olhos brilharem — aquele que torna meu ser mais vivo — contém uma beleza real? Mesmo que requintada, mesmo que eu a aprecie sozinho... Ela é verdadeiramente linda, como eu imagino? Posso estar cego. Eu sei que estou cego. Não consigo entender o mundo, não o vejo da maneira que deveria. Sua essência e aquela que sinto ser sua essência são coisas diferentes, fora do meu controle. Eu não posso continuar brincando comigo. Terei que jogar a boneca fora. Devo enforcá-la, ou fazê-la ter uma overdose? Devo arremessar o brinquedo na rua ou de uma ponte? Como eu me livro dessa maldita boneca desgraçada , que todos preferem que esteja morta, pois é mais fácil esquecer a lidar com o problema? Mas a boneca nunca vai embora, não é? Eu sempre a mantenho guardada aqui por medo de precisar dela um dia. Mesmo odiando a boneca, mesmo odiando ela , mesmo eu me odiando... ainda estou aqui. Se eu realmente quisesse, eu po...
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